Philippe Crab




Présentation

Il s'appelle Philippe Crab, mais c'est un pseudonyme. Pourquoi Crab, pourquoi pas, par exemple, Haddock ou Achab, ce serait trop long à expliquer ici. Et puis, surtout, je n'en sais rien.

Bien que ce Crab soit à peu près aussi inconnu qu'au jour lointain de sa naissance (29 mai 1978, dans la bonne ville d'Henri IV : le vert galant ne serait-il pas son aïeul ?), il circule sur son compte quelques petites légendes melliflues qu'il me faut ici dénoncer, le contrat de confiance est à ce prix : il serait un érudit, un poète, triplé d'un virtuose de la guitare plus ou moins sèche. Frustré par les limites actuelles du langage et de la musique, il précipiterait ceux-ci, à des cadences vertigineuses, dans d'inédites directions (ou des directions inédites), tel Napoléon ruant vers l'Est ses armées de moins en moins révolutionnaires, soit dit en passant. On sait ce qu'il advint.

Ceux qui connaissent la vérité (j'en suis) se fendent ouvertement (comment faire autrement ?) la gueule.

Soyons sérieux, un tel bonhomme n'existe pas. En tout cas, il y a erreur sur la personne. S'il était tel, vous auriez déjà entendu parler de lui : CQFD. Redressons le portrait, c'est-à-dire : tordons-le. Conscient d'être un assemblage farfelu de lacunes plus ou moins criantes (comme nous tous, ma bonne dame), un précipité instable d'à peu près tout et n'importe quoi, un jardin demi clos, pas très grand, négligé, menacé d'entropie, arrosé de temps à autre par des pluies acides et radioactives, Crab ne renonce pas cependant à tirer son épingle du jeu. Soyez sûrs que si quelqu'un l'en retire à sa place, aussi tordue et rouillée soit-elle (l'épingle, pas la place, vous n'écoutez rien), il la gardera pour lui.

Peut-on lui en vouloir ? De ne savoir ni le latin, ni l'occitan, ni vraiment le français, et pourtant de les baragouiner chaque jour ? De connaître à peine ses gammes, et d'en escalader de nouvelles, qu'il oublie aussitôt ? De mal jouer les fandangos, et de s'essayer au farrago ? Son mot d'ordre : tirons plaisir de nos lacunes, repartons donc nous briser joyeusement les dents sur les ailes des moulins à vent, mille fois de suite s'il le faut, avec un sourire de plus en plus grand, de plus en plus béant au fur et à mesure que se fracasse le vieil ivoire. Parce que, sans vouloir vous attrister, je ne dois pas être le premier à vous le dire : tout finira mal.

(soupir)

Qui se retrouve dans ce portrait n'hésitera pas à le suivre, voire à le précéder, au moins le temps de quelques brasses. Tous deux réinventeront la nage en tandem, en déposeront le brevet et, à défaut de faire fortune, ils auront au moins passé du bon temps ensemble.

Mashuk.


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