Philippe Crab




Présentation

Reconstitution

Coucouville : désigne le paradis des chansons, les heureuses hyménées paroles/musiques. Sans originalité superflue, les anges, les intermédiaires, se matérialisent ici-bas sous forme de piafs, nobles et moins nobles, rapaces, passereaux, jusqu’aux gallinacées, sans omettre les monstres, griffon, valraven, société volatile dont les chants, drilles, sifflements et piaillements contiennent ou promettent toujours un peu de la spontanéité céleste.

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Vint un jour où nous fûmes déposés sans ménagement dessous le ciel de Coucouville. Au ras du bitume, dans les brumes monoxydées, vaincus par les particules... notre agentivité s’amenuisait. Naguère nos équilibres musico-langagiers (nos cancions) se bricolaient si vite qu’on pouvait de bonne foi s’en prétendre les maîtres et possesseurs. Nous signions sans y penser, le hasard allait si véloce et si prodigue qu’on le prenait pour une volonté singulière, la nôtre.

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Nous : Maître Mashuk, Jérôme Carnessi, Lorette Longsaga, Doktor Krolik, Esq. Paimpoil, et moi peut-être, un collectif de Philippe Crab, une ribambelle de compañeros, de totos ayant un rapport quelconque avec celui qui quelques décennies plus tôt s’était détaché, individualisé et personnifié dans le monde officiel, qui avait été authentifié par l’état civil un midi de mai 1978, à la mairie de Pau, juste avant la pause déjeuner, etc. : moi.

L’ordalie des tirages du/au sort : la vitesse. Une cancion pour être validée devait comme d’elle-même atteindre la célérité nécessaire à son décollage. Dégainer, jaillir, s’arracher au sol… Boulet de canon, parabole, elle filait scintiller un instant dans une coucouville, quelques badauds applaudissaient, puis elle disparaissait, puis l’on recommençait. Joie quand le projectile avait une silhouette impossible et montait crânement au mépris des lois de l’aérodynamique. RRR et Fructidor furent ainsi allumés, et Chansons Fraternelles, où notre collectif avec enthousiasme fraya avec la multitude Antoine Loyer.

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Or, désormais : au milieu des poussières du sol, des scories des circulations routières, nous ne progressions plus que par des rampements, glissades malhabiles et d’extrême lenteur, nous allions tel l’infime courant d’un ru menacé de dessiccation. “Du rut au ru” se moquait Lorette, la décollée. “La quarantaine” expertisait Krolik, le tortionnaire mental. “Retour de bâton” pornographiait Carnessi, notre vidéaste borgne. Mashuk et Paimpoil faisaient des boulettes au monoxyde de carbone avec leur salive et leur peluche et se les jetaient au museau. C’était critique. S’éloignait la perspective d’un opus.

Crab cherchait dans ses ténèbres une lueur de positivité ; dans la troupe il tenait le rôle du dégourdi, de l’esprit ingénieux, actif, pratique, c’est dire. Il hasarda : “ça ressemble au bardo, un bardodo pour barde”. “Dans quelles limbes tu nous as encore fourrés…” gravela Carnessi. “Orphée a perdu Eurydice - je répète - Orphée a perdu Eurydice” psalmodiait Lorette. Paimpoil et Mashuk se tiraient la bourre.

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Notre troupe en déréliction, notre troupeau sans berger, notre harde déconfite, errait dans une parodie de bois, un bosquet au cordeau destiné aux micro-promenades, en lisière de mégapole, à deux encablures de l’autoroute. Pourquoi, comment : vanités. Le lieu fut dit bois de v.

Au bdv, si les fredonnements venaient parfois, si la troupe arrivait encore à vocaliser, équipée d’une ou deux syllabes (tantôt ya, tantôt li), des mélodies qui filaient comme devant et clignotaient une micro-seconde au ciel, la part langagière faiblement vagissait. Le troupeau en tremblant ne chuchotait qu’un mot, auquel succédait une longue interruption de toutes les émissions, une semaine ou un mois nous restions sans parole. Le langage, qui prétendait porter à grande vitesse la signification, comme cheval son cavalier, comme les santiags ailées leur Hermès, le langage qui tantôt s'enorgueillissait de marier le beau au vrai, n’avait plus confiance en lui. Notre horde n’osait plus bredouiller, bégayer devenait impensable. Les mots, terrorisés, nous restaient dans la gorge, avec le chat né de nos stations hivernales au ras du sol.

Parfois nous étions brusquement déplacés par on ne sait qui, et on ne sait comment, vanités. En d’autres géographies plus champêtres, en des saisons plus printanières nous nous retrouvions soudain, les 5 ou les 6 instances selon que je me compte ou pas dans la troupe, et nous connaissions la même mésaventure. Ainsi, sur les modestes hauteurs de V., à proximité de S.J…., dans le département de l’Y., tandis que les oiseaux piaillaient dans les clématites volubiles, nous demeurâmes longtemps collés à l’humus, au plus bas, silencieux, la bouche vacante.

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Vacance en effet. Dans le bec du V. Le mot “vacance”, prononcé un jour ou l’autre par Paimpoil, nous plut.” Le fin fond de l’étiage, voilà où nous en sommes, peu importent les lieux”, avait soufflé Lorette. “On est devenus lents, on est devenus de l’attente”, susurra Carnessi. “On est la flèche de Zénon” paradoxa Krolick en faisant un clin d'œil à Mashuk. Au cœur de l’intervalle, nous étions : dans le pur passage, l’entre-deux. Juste avant les mots, juste avant les cristallisations chansonnières ; là où tout se décide, où tout va se décider, et sans qu’on n'y puisse rien. Plus aucune prise sur le rythme. Dessaisis ! Et peut-être ressaisis, un jour, si Paraclet veut. “C’est ceci qu’on va chanter”, décida le Mashuk. Pour la forme, j'acquiesçai. Lors le troupeau s’organisa ; notre fine équipe accepta d’éprouver l’extensivité de l’attente, d’évoquer ses béatitudes difficiles à dire, la respiration de la patience et de l’impatience. Les deux peluches cessèrent leurs gesticulations. Le collectif se mit à chanter, pas à pas, mot à mot, note à note, cette épopée minuscule, microcosmique, qui devait le mener, à travers l’immense intervalle entre le silence et l’opus, jusqu’aux abords de Coucouville.

Nous nous sommes transformés en barrage, ou en digue, et côte à côte, peluche à peluche, tous les cinq ou les six, nous avons gardé par devers nous des marées d’impétuosité. Peut-être n’avons-nous fait que retarder la précipitation. “Reculer pour mieux saillir” égrillait Carnessi. Pourtant c’était un doux moment. Sous nos yeux bien des choses sont advenues à des allures insensées, mais nous avons maintenu l’esprit, le sensorium, la sensibilité ailleurs. Cinq ans ont passé, ou six. On s’attendrait peut-être à des chansons ralenties, à de sereines éternités, de rares vibrations sur le tambour de l’infini. Et même : on s’attendrait peut-être à ne jamais rien entendre, tant le bardo est élastique, tant il semble qu’on puisse s’y enfoncer sans fin. “Ulysse happé juste avant le chant des sirènes, emprisonné dans l’avant-chant, digéré par le pur tropisme”. C’est Krolick qui docte.

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Mais Mashuk et Paimpoil sont incorrigibles, cinq ans sans grimacer, c’est trop d’équanimité pour mes doudous hirsutes. L’autre jour ils se sont remis à faire les pîtres, à chatouiller Jérôme, à chahuter Lorette, à pincer le bon Doktor, à entonner les multi-mélodies qui s’étaient fagotées et faragotées au fil du temps, et le barrage a fini par céder : en 45 minutes nous avons chanté vivement ce que furent nos lentes années vers Coucouville.

Nous avons été rejoints par deux enfants en fuite, deux enfances lancées à toute allure vers l’adolescence et ce qui s’ensuivra, des cavales de trompettes, de clarinettes, des chants innombrables qui furent captés par les micros. Et épaulés par un grand ami, un ami salutaire pour la mise en forme de ces bousculades, de ces ruades, de ces cavalcades de la lenteur.

Ainsi est né Coucouville, et pour l’heure, mon aventure dans la chanson n’est pas allée plus loin.

le collectif Philippe Crab


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